"Un tipo que se presenta ante su casa sin avisar, un domingo cuando anochece, y que llama a la puerta, aparentemente para jorobar, es que tiene un motivo. ¿Y qué motivo es ése ? ¿Qué razón hay para jorobarle"?

No se lo pregunte. Ciérrele la puerta en las narices y atrinchérese si de verdad quiere que su vida siga por sus cauces normales.

Pero yo quise hacerme el simpático. Soy de izquierdas. Y dejé que el tipo entrara. Era un anciano, arrollador y desagradable. Jamás ha salido de mi vida. Está aquí, incrustado en mi nuca igual que una garrapata.

Yo mismo estoy incrustado en algo blando que no obstante me obliga a mantenerme duro. El cuerpo de una mujer.

Seguro que usted me dirá que soy un hombre afortunado, y en cierto modo es cierto, tengo suerte. El único problema es que ya no sé si esta mujer, quien al parecer aprecia que la monte, es Nacifa, el amor de mi vida, o bien otra, mucho menos apetitosa, que va tras mi desde no hace mucho, precediéndole el ruido de la madera cortada a medida con que preparan mi caja".